Carta para Maria

Bate
morde
puxa os meus cabelos
tenta me amarrar
cospe na minha boca
enfia os seus dedos nos meus olhos
rasga a minha melhor roupa
joga fora minha sapatilhas
Isso mesmo:
me destrói
Porque não agüento mais o silêncio
a ausência
Prefiro o caos
o sanguedo
que o vazio da expectativa
com a certeza do nada por vir
Odeio
odeio
odeio
e nem morro.

Maria,
Desculpe-me, não resisti. Realmente tinha que começar esta carta (que se forma em minha mente há tanto tempo) com esta poesia da Fernanda Young (retirada do livro "Dores do Amor Romântico"). Todas estas palavras (e as que virão) provavelmente se perderão entre as tantas outras apaixonadas. Não que as minhas não o sejam. Mas é como a minha questão com a fé: acredito tanto que me dou o direito de duvidar.

Estamos entrando agora na madrugada de um dia que não importa, enquanto meu corpo grita as dores do seu show. Sim, aquele que você atrasou quase uma hora e meia. Eu não sei se a culpa é sua, ou do trânsito, ou dos seguranças, ou da criança, ou da casa (que quer vender mais cervejas). E acredito que saber de quem é não ajudaria em nada (infelizmente não faz o metrô funcionar pelo tempo de atraso). Logo nos primeiros shows que comecei a ir (há um bom tempo), não me faltava o orgulho ao dizer: "ela não atrasa e não faz playback". Acontece que a espera, hoje, é cotidiano. Como também os gritos a que somos submetidos para que sejamos informados de que (novamente) não entraremos no camarim, num momento em que restam apenas os fãs (palavra que deve ser sinônima da expressão "aquele que sofre") em meio à ilusão (já que aqui não se pode falar de esperança). Um dos seus (novos) músicos nos pediu desculpas hoje (01.06), na saída, por você não nos ter atendido (e somente àqueles famosos e pseudo-famosos). Ele, o músico (não preciso citar nomes já que aqui ninguém precisa de propaganda), não precisava ter feito isso. Mas ele foi gentil.

Eu te amo, num amor que talvez só Dom Dinis (e o seu "Eu, mia dona") viesse a entender.



*Harumi Nakasone